Обернувшись в октябрь, как в оранжевый лёгкий шарфик,
Наконец, прочитать все извещения с неба
О просрочках стихов - там какой-то, кажется, график.
Ну и что, у тебя нет времени это делать.
У тебя мало сена и кашляет старшая лошадь.
Твои книги в предсердии где-то давно остыли.
Твои нервы реальность, как листик сухой, крошит.
У ребёнка все кончились пасты, купить забыли.
У души видно тоже стержень засох, не пишет.
Или что-то сломалось, что крепит его к облакам.
Ну не пишет, и что же. Пусть только её там слышат,
И не меряют плиты бетона к твоим плечам.
Ты немного сутулишься... Врешь, ты ужасно кривая.
Не в балет же, и ладно, живешь себе сносно и так.
Вот октябрь на плечи - и так, в ожидании мая,
Будешь шарфик за шарфиком вновь терпеливо менять.
Ждать как будто из мелкой тёрки идущего снега,
И упрямо растущей длины светового дня,
Улыбаться теплу от любимых окошек света,
И нести, как конфету, весенней травы для коня.
Иногда отвечать на череду извещений
Парой-тройкой стихов или шёпотом теплых молитв.
Вышивать на предсердиях крестики новых прощений,
И любимых беречь, просто мысленно перекрестив.