Разбитая осенняя дорога
Прикрыта вся опавшею листвой.
Вот, подожди, чуть отдохну немного
И побреду в сомнениях домой,
Туда, где день перетекает в вечер,
Огонь в камине радостно трещит,
Где всё - моё, хотя делиться - нечем,
Где твой портрет, по-прежнему молчит,
Где стены, вещи помнят дни былые,
Где одиночество давно свилО гнездо.
А помнишь, как мы были молодые,
Не понимая, как нам повезло?...
Худ. Клод Моне, Дорога