Картину пишу, то ли осени, лета,
Пока не познала рисунка границ,
Но что-то волнует меня в душе где-то,
И все представляю лишь в образах лиц.
Трепещут во мне облаков хмурых сгустки,
В них тоже все в лицах, манерах средь сфер,
Я взгляд оттеню их, чтоб не были грустны,
Душа моя, все ж, среди шумных галер.
Плывущий корабль, его путь не близкий,
И люди, крушащие волны, их вид,
Я горы рисую, вершины не низки,
А, может быть, душу мою вновь штормит.
Вдруг взгляд чей-то смутный меня потревожит,
К себе будто всполохом сильным манит,
Ведь я же художник, характер мой сложен,
Все, что на полотнах, во мне говорит.
А кисти вновь пляшут на лицах несхожих,
В картины свои все детали впишу,
И пусть мою душу иной чем-то гложет,
Я ею о жизни, как есть, расскажу.