По щиколотку утопая в листьях клена,
гуляет по лесу, со мной на пару, грусть.
Хожу я , бабьим летом опьянённый,
похож на сумасшедшего, и пусть,
Когда стучатся в дом шальные рифмы,
в блокнотах, от идей, давно аншлаг,
на брудершафт с сентябрьским ветром выпью,
в безумие свершая первый шаг.
С ума сведёт, кого угодно, нынче Осень,
прозрачным откровенным сентябрем,
и небом синим, где, всего лишь проседь,
висит, лазурь не портя, ясным днём...
Ещё октябрь с ноябрем плывут на льдине,
ещё, смущаясь, чуть зарделась кисть
калины, обжигающей поныне,
шукшинской страстью, устремленной ввысь.
Но, знаем, не продлится это долго,
всему на свете наступает в жизни срок,
Спровадив караваны птиц над Волгой,
тепло закроет Осень на замок.
И в месиво внезапно превратится
ковер из листьев, что сейчас пьянит.
Дано нам лето бабье, насладиться
деньками тёплыми, что манят, как магнит.