Ты говоришь со мной на том лишь языке,
Что щиплет мне глаза, и мне щекочет нос мой;
Ох, Боже ж мой…
Бог мой, а плакать-ли позволишь?
Уже-ль я раб судьбы всех линий на руке?
Иль, всё ж-таки, ты мне чуть-чуть дозволишь, —
Ну, ежели конечно не прогонишь,
Кого ты вечно топишь в нужнике; —
Распорядителем стать СВОЕГО добра?
Которое МНОЮ было заработано…
Ты, точно это разрешил?
Ок,
мой Бог,
замётано…
Вы,
Ангелы, летящие сюда;
Вы, Ангелы, все ночью крепко спите?
Простите…
Небесной канцелярии нити,
Вдруг замерли…
Да, так бывает иногда,
Как в те, педально—дальние года
сквозь сон вы постоянно мне твердите:
«Джон Донн уснул
Уснуло все вокруг…»
Такой, вот ХулаХуп — мой вечный глупый круг.
И так всегда;
И было так всегда…
И только щаz Екклесиаст
Свою историю мне тихо передаст;
Такой ПРОжизненный из Библии подкаст:
Терпите, мол, Евгений, мол, терпите…
02.10 23