Что проще, чем писать об осени стихи,
Выстраивая в строки неизменно:
Листву шуршащую и мнимые грехи,
И каяться в них горько-вдохновенно,
Припомнить дождь и утренний туман,
Холодный ветер, садик опустевший,
О том, что в жизни был всегда обман
И ты, по ходу - славно потерпевший,
Взглянуть на небо, где так много туч,
Ловить лицом заката малый лучик,
Багряность описать Днепровских круч
И этим всем, вконец, себя измучить?
Что проще, чем навязшие слова
И образы, что столько воспевали?
От осени кружится голова -
Напиться ей смогу когда? Едва ли...