Напился вдрызг - и стой себe стоймя,
ни шагу, а иначе в землю рожей.
Страна моя... А что страна моя?
Ей просто быть положено хорошей.
Спасать, освобождать, и с бодуна
держать плечом не двери, а границы.
Страна, скажи - а с кем у нас война,
чтоб нам способней было прислониться
к тому, что спьяну нашим назовём.
Берёшь "калаш" - и море по колено,
а кто нам враг, того не брать живьём,
пускай не возвращаются из плена,
не то глядишь - и новых наплодят,
опять воюй, своим нужна землица.
Ну что за водка нынче, чистый яд,
один глоток - и надо похмелиться.
Стоим стоймя, скажи, моя страна?
Плечами держим небо, смог бы кто-то?
Страшнее смерти нету ни хрена -
холодный пот, кровавая икота -
предвестницы давно минувших дней,
расстрельный ров, охранники на вышке.
Зима придёт, и станет холодней,
в цене растут и водка, и дровишки.
Гордимся, кто сумой, а кто тюрьмой!
Грехи замолим, дело-то не в этом.
Плечами держим небо, Боже мой!
И походя воюем с целым светом.
Но только стоя, сделать шаг - ни-ни,
а то и рожей в грязь, и кровь прольётся.
И кажется - луна все эти дни
ложится ночью спать на дно колодца.
И мёртвые таращатся из тьмы,
надеются на скорое похмелье...
Ну что, страна моя, такие мы,
другими стать мы просто не сумели.