Чью руку я тогда держал в своей?
Неужто Вашу, свет мой? Это Вы ли?
В то время непоседа-соловей
высвистывал смешные водевили.
А нынче холод, встречи невзначай,
чего же Вам? Пирожное? Эспрессо?
Что мне? Пожалуй, только крепкий чай.
Зачем гадать, о чём расскажет пресса,
которой мы и даром не нужны.
Политика, бомонд и бизнесмены,
есть яхты, бриллианты для жены
и факты государственной измены.
А нам сидеть в кафе и ждать зимы -
там дворник снег вовсю гребёт лопатой.
Пойдём вразнос? Да кто же, как не мы?
Кафе, сентябрь, кленовый лист распятый,
на жёлтую похожий пятерню.
В сезон дождей не ставят водевили,
но я прикосновение храню,
Вы мне такое правило привили -
хранить любую мелкую деталь,
я очень благодарен Вам за это.
Бокал вина, мелодия, Стендаль,
горячий чай, бессменный томик Фета,
и вечер, Ваша узкая рука,
рисунок губ, а далее - ни звука.
Забыли? А тогда издалека
стихи двоим нашёптывала вьюга.
Вы от воспоминаний далеки -
кафе, эспрессо, кубик рафинада...
Одно прикосновение руки.
Касание... И большего не надо.