Бывает ночью светло как днём
/где чёрная кровь по гранитным венам/.
А бывает - резко темнеет в глазах.
Горит огнём
/сарай, хата/
нутро, память,
весь твой мир,
и, кажется, вся Вселенная.
Мысли шкворчат, подпрыгивая,
капли воспоминаний стреляют и больно жгут.
Заливаешь подсоленной - вроде не так припекает, немного легче.
Это потом тебе /почему-то на шее/, изо всех сил спасая, начнут накладывать жгут,
рассказывать как аскорбинка времени лечит.
Пока перелом... Свежий. Открытый.
Жизни.
Сознания.
Привычной картины дня.
А за окном на заборе птичка щебечет
цвета его любимого свитера -
подливает маслица для твоего огня.
По крупинке, по капельке
наполняешь колбу пустую -
что-то светлое, что-то темное, что-то ягодно-яркое.
Слова, улыбки, руки, губы,
Тот несорвавшийся поцелуй в октябрьской темноте арки.
Стихи, слёзы, очередь коротких гудков, прошивающих.
Берешь таблетку сухого, подпаливаешь.
Зелье бурлит, пенится, поднимаясь.
Ещё чуть-чуть и рванёт посильнее Хиросимы.
Сидишь на берегу с сигаретой, затушенной дождём,
и тупо смотришь, как пёстрые листья байдарок плавно проходят мимо.