В мятых листьях гербария странного,
На прожилках скукоженых вен,
Лето спит и поэзия ранняя,
Что готова рассыпаться в тлен.
При недолжном с ним обращении
И хранении помыслов - слов.
Они падали в мёртвом вращении,
Умирая на тверди основ.
Был полёт их краток, обманчивым,
И естественно — вниз, а не вверх.
На деревьях остаться — заманчиво,
Только требует жизнь перемен.
Ветер что-то шептал им без устали:
"Был листом, теперь станешь листвой.
Единение множится чувствами.
Обрети на земле свой покой"
Был единым, а стал вдруг единственным,
Засыхающим в связке из слов,
В этом ворохе листьев таинственных,
Засыпая, невидящим снов.
29.09.2023