Догонит серый юркий день промозглый вечер.
И скажешь ты без лишних слов, что лучше-лето,
Перечитав о нём рассказ-плохой бестселлер...
Моя осенняя душа простит и это.
Я та же осень для тебя, вот так всё просто,
И с каждым годом наша схожесть всё сильнее;
Стихи о ней, как раневая точка роста,
А в звуках скучного дождя-ещё честнее.
Вот снова осень говорит, слова не множа,
Мы с ней незримо даже мыслями взаимны,
И может, стану на неё совсем похожа,
Высокой мудрости её слагая гимны.