От моросящего, мерзкого дождя, твои волосы угрюмо беснуются.
Ты с сожалением мне говоришь, что Клэр и Алекс уже не поцелуются.
Не поженятся.
И что мне нужно придумать об этом целую историю и драму.
Где в главной роли ты и я.
И люди не отлипнут от экранов. Бросаешь зонт к черту.
В урну.
Хочешь чувствовать Питер и все его настроения.
Ты прикладываешь ухо к моей груди и рассказываешь о ритмах сердцебиения.
-Слышишь музыку?
Это джаз,
говорю тебе.
Точно.
И от своих выдумок и теорий хохочешь. Заливаешься.
Озаряя хмурую улицу светом.
-Прошу, умоляю!
давай следующим летом,
поедем в Лондон?
Ведь он так похож на Питер.
Ты о нем, как о ребенке, который беззащитен.
А его сегодня затянуло густыми облаками.
Как сахарная вата.
Над нашими головами.
Она предательски тает и капает. Сладкий дождь.
А ты так медленно рядом со мной идешь…
Поджигаешь промокшую сигарету.
И переворачиваешь на асфальте, лежавшую монету.
На удачу.
Пачкаешь фильтры алой помадой.
Говоришь твои волосы, когда мокрые, пахнут лавандой.
Предлагаешь понюхать.
Правда.
Лаванда.
Ты - глиссандо.
Остановилась и смотришь вкрадчиво.
Мол объясни, иначе не избежать горячего.
Разговора.
Ты - плавное скольжение по струнам моей души…
-Остановись…
Дыши…
Давай просто дальше скорее пойдём?
Лишь бы скорее найти твой дом.
Иногда срываешься прямо на красный.
Говоришь, что чувствуешь себя безопасно.
Когда рядом я.
Смотришь мне прямо в глаза.
А ты откровеннее прочих…
-Кто ты такая, Анна?
-Я твоя будущая и последняя рана.
Ведь большего ты явно не захочешь.
Вовсе.