Ты стала маленькой, пульсирующей точкой.
Струной на шее. Последней, свободной петлей и строчкой.
Остались кусочки-части… ностальгической пошлости,
Но нет возможности до тебя дотронуться…
Дотянуться. Дорваться. Коснуться натанцованных плеч,
Но мне и тебе уже не станет легче…
Не сберечь.
Щелчок. Надрыв. Лопнули все капилляры и клеточки.
Ты выбрала страсть к виртуальным девочкам…
К зимним, холодным очкам…Надуманным чувствам…
Черным мужским пиджакам…
Не верить чужим словам…гороскопам…слезам…
А мой сентябрь проклят дважды… Трижды… Твой март навел на него порчу.
Я больше тебя не хочу, но все еще кровоточу.
Душа плывет по Фонтанке безжизненно… так суждено впрочем
Тринадцатое. Начало…
Четырнадцатое. Конец…
Скорей бы уже подкрался всемирный, проклятый пи***ц.
Ты у меня вот здесь – межреберной невралгией,
А я был всего лишь местной, бюджетной, тошнотворной анестезией.
Мне б объятий твоих два по сто - внутривенно.
Выходи.. постепенно… Надменно… Корчи из себя самовлюбленность…
Стерву…
Дыши ко мне ровно, как и дышала прежде.
Сожаление и неискренность, девочки, сами ешьте…
Запивайте белым, меняйте бокалы, целуйте губы,
Мажьте помадами запястья и зубы.
Пусть сгорит твоя маленькая Исландия и все твои многоточия…
Я помню твои сообщения поздно ночью…
Приезжай. Выезжай. Спасай.
От пустой, холодной постели и одиночества..
Отключаешься…
Утром больше не возвращаешься… к этой теме…
У меня все горит и плавиться.
Я придумал тебя хорошую и все детали, которые мне так нравятся.
Принял все, что в тебе беснуется.
Строил планы, как все потом образуется…
У меня времени осталось мало – до восьми.
Чтоб закончить этот стих.
Тик-так…так-тик…
Ты меня просто прости…
Оказывается я тоже умею больно,
Когда становлюсь я волен.
Только сейчас, когда я уволен, хочу разложить все на строчки и атомы.
Писать тебе письма и отправлять чужим адресатам.
А ты сожги мои письма, которые я тебе писал,
Не храни – ни к чему это.
Оставь меня где-то с траурной ленточкой в поле с пометкой «ненастоящие чувства»
И я вернусь, второсортным вдохновением, походящим на искусство…
Как напоминание о марте и на руке, надетого браслета..,
где навсегда закончилось наше лето.