Ветер приносит к нам с юга прозрачную свежесть,
Тени уставшей листвы вверх ползут по стволу.
Я попадаю в висок, уже даже не целясь,
И по привычке опять пробуждаюсь к утру.
Странное лето такого печального года.
Стоит ли дальше мне палкой костер ворошить?
Если б могла еще, я б попросила у Бога,
Только кого-то, кого бы хотелось любить.