В тот вечер выпить было не с кем.
И я как будто нелюдим,
Задернул шторы-занавески
И водку сел хлестать один.
Уселся рядом пес косматый
И громко бил о пол хвостом.
А я, немного косоватый,
О чем-то думал, о своём.
И вновь налил. Так раз за разом,
В мозгах уже дымил туман...
Вдруг сделав страшную гримасу,
Сошел с портрета Мандельштам.
Как только он покинул раму,
Я пригласил, подал стакан,
А закосев, он ляпнул спьяну:
"Ты не поэт, а графоман.
Вцепились крепко мы друг в друга.
Он мне до искр ударил в глаз,
Я улетел в передний угол
И крикнул псу: "Авгурий, фас!"
А он, подлец, рыча под лакой,
Был с Мандельштамом заодно.
Изобразил мне фигу лапой,
Сказав: "Он прав. Стихи - дерьмо"
Я утром встал с разбитой бровью...
Поэт не чувствовал вины.
Отмыв пиджак от моей крови,
Смотрел, как прежде, со стены.
1989 г