Я слова, будто листья кленовые,
Заплетаю в шуршащий венок.
Знать, во мне что-то важное сломано,
Раз в любви он родиться не смог.
Я стою, будто дерево сирое
Всё в пыли перекрёстка дорог.
Мама-Родина, ты уж прости меня,
Что мой путь по земле одинок,
Что писать о любви не умею я,
Но умею писать нелюбовь
И золу, что незримо развеяна
Над полями забытых боёв.