Мелким снегом припорошена
облетевшая листва.
Стынет брошена, не скошена
придорожная трава.
Тишина кругом невнятная,
даже в полдень света нет.
Студит рот таблетка мятная –
валидол сосёт поэт.
Не напишется, не сложится
громкозвучная строка.
Горе ширится и множится
и спешит издалека.
Под военные известия:
кто-то ранен, кто убит,
ждёт предзимняя депрессия,
ждёт момента и не спит.
Всё ещё бодрится радио,
песни стильные слышны.
А с какой, простите, радости?
Вроде нет у нас войны...
6 ноября 2022
***************************************
Рецензия на «Мелким снегом припорошена...» (Валерий Экс)
Увы, привыкаем... к войне привыкаем,
К ракетам вчерашних партнёров, друзей,
Которые очень сегодня мечтают,
О том, чтобы сделать Россию своей...
О, нет - не свободной страною, конечно.
Об этом не нужно ни разу мечтать!
Хотят, чтобы наша Отчизна навечно,
Могла их колонией русскою стать.
Иван Проскурин 2 06.10.2023