Мне хорошо в сообществе дождей,
туманов, тяжких рос, крикливых соек.
Тут запах осени не горек и не стоек,
поскольку осень – выдумки людей.
Тут просто жизнь. Не финиш, не конец,
не апокалипсис, несущий смерть живому.
Тут синий дым плывёт себе над домом,
и в пять утра петух орёт, стервец.
Тут поздний флокс под старость одноглаз,
но полон ветра, как Весёлый Роджер,
и солнце, хоть помалу слепнет тоже,
а тужится и греет про запас.
Давай сидеть на лавочке вдвоём
бессмысленно, безвременно, блаженно.
Какие б ни случились перемены,
жизнь долгая, мы всё переживём.
И удивимся, седы и мудры,
как неизменны правила игры
холодной тьмы и майского тепла,
добра и зла.
И сядем тут через полсотни лет,
и будет трепыхать осины ветер,
и длиться тот же зябкий полусвет.
И то, что нас уже на свете нет,
мы даже не заметим.