Просолен, прокопчен поселок наш,
В дворах курит дымок коптилен,
И мы ватагой детскою артельной
Ведем обмен азартный баш на баш.
У всех в кладовых бочки с черемшой,
Икрой и рыбой, желтою морошкой,
Избегав сопки, я несу большой
Букет багульника домой в ладошках.
И сразу комнаты пропахнут диким, пряным,
Слегка болотным от сырой травы,
И легким ароматом чуть дурманным,
Покуда не завянут все цветы.
Как часто мне во снах все это снилось,
В них я по улицам летала, как стрела,
А просыпалась, снова приходилось
Нырять в ту жизнь , которой я жила.
Уже не радует ни город, ни культура,
Ни легкость городского бытия,
И кажется, что в жизни сплошь халтура,
И пропоется скоро лития.
Я помню где мое начало,
Хочу туда, где детство расцвело,
Туда, где снежные блистали перевалы,
Туда, где солнце навсегда мое взошло.