Живёт человек, ничего о себе не знает.
Живёт человек, словно волк в человечьей стае.
Идущий вдоль стен в их бетонной степи по следу.
И преданный тем, кому был безраздельно предан.
Поёт человек, чтобы чей-то услышать голос.
А сердце болит. Слишком долго оно боролось.
А сердцу невмочь. Сердце больше не видит света.
Живёт человек. Он впечатан в свою планету.
Грохочут века - забияки, жрецы мигрени.
И косят людей, но отнюдь не косой старенья.
Живёт человек. Через горести, через силу.
На кромке души, что когда-то его любила.
Идёт по Земле - он навеки её невольник.
Живёт человек. Безотчётно, легко и больно.
Встаёт человек, весь в распластанной соком вишне.
Упрямо твердит - «Не бывает у Бога лишних».