Живым твореньем, обращенным
К Творцу – непрочно-золотым
Трепещет лес. Его трущобы
Теперь светлее, чем сады.
Мы так же ветрены и шатки,
От счастья не заметив, что
Пора давно надвинуть шапки,
Дрожать и кутаться в пальто.
Жар от жаровен жарких клёнов,
Раскочегаренных дубов,
И вязов, всё ещё в зелёном,
И птиц, ныряющих в дупло.
Багряно-красен, греет пальцы
Листок: он с горней высоты
Сошел судьбе его отдаться
На крест-костер в осенний дым.