Я не Пушкин,
И осень любить- не моё,
Я готова её потерпеть.
Нападает тоска,
Будто бы воронь;,
Когда всё начинает ржаветь...
От пожухлой, унылой, дождливой поры,
Знаю точно, никак не спастись.
Но была же чудесная осень у нас...
Я скучаю. Сентябрь, вернись!