Я - лишь поэт, но Мы - Народ!
Мой голос слаб в миру жестоком.
Но с ручейка исток берёт
То, что бушующим потоком
Способно двигать валуны
И прорезать любые скалы.
Моей истерзанной страны
Зря ждут бессилия шакалы.
Им, недалёким, не понять,
Что не в песок уходят воды...
Пусть, не воротишь время вспять,
Но вновь сливаются народы.
Их безуспешно разделить,
Враги пытались многократно,
Топтали ковыли и сыть,
Ходя сюда с пожаром ратно.
Но эта тоненькая нить
Канатом выткалась в горнилах
Всех войн, где тщились победить
Нас демонические силы,
Булатным, крепким, как клинок,
Им указавший путь в могилы.
Судьба народа, как вьюнок,
Неистребимо рвётся к свету.
И ненавидят нас за это.
Но и за то же любит Бог.