*****
Нет, я не тронут чудом плащаницы,
И в вере доказательств не люблю;
Люблю смотреть я в искренние лица,
И в них своё подобие ловлю.
И зеркало найду я не однажды
В неутомимых поисках лица:
Мы - сыновья одной великой жажды,
И нет нам ни начала, ни конца.
Мы ищем в человеке сопричастность.
Иль пониманье, на худой конец.
Есть затаённая в душе поэта страстность:
Он и ныряльщик в слове, и пловец.
Безумцы, менестрели и повесы,
Из пустоты творящие миры,
Мы – новые герои старой пьесы.
Но нас спасает подлинность игры!
Обнажены, как будто бы без кожи,
Отважны, как упавший в небо лист,
Мы платим за бессмертие дороже,
Чем может дать за строчку букинист.
Так кто же мы, грядущего провидцы,
Безумцы, менестрели, очевидцы
Таинственных зияющих высот?
Что увенчает вечный наш поход?