Все остается в памяти:
Гравировка ножей и сервиз с Москвой белокаменной,
Холод из окон и тополя, тополя, тополя.
Пройдя двенадцатимесячную жизнь ты вернул в тело прежнего «я».
И океан не промолчит, коснется твоего плеча
Печальным пенным лезвием прибрежных волн,
И скажет-хватит думать о былом:
О том, что было, не сложилось,
Не завершилось, как мечталось,
Но втихомолку мозг на цыпочках вернется к точке, где все начиналось.
И вспомнятся закаты, сулящие неспешность и прохладу,
Беспечный жаркий август, где сентября не ждешь. Не надо
Расписывать свою судьбу по пятилетним интервалам
И катишься в обрыв, не осознав, что счастье - закрывать потребность чем-то малым.