…и твоё имя – как молитва
в любом краю моей дали,
где всё, что было, не забыто,
куда не ходят корабли,
где бражники, гремя крылами,
в потёмках муторной души
хранят всё то, что спето нами –
хотя, по сути, алкаши –
где «строить» – то же, что и «рушить»
(будь мирозданье или дом),
где, как обугленные груши… –
но, впрочем, это не о том –
где всё, равно, что пир, что битва,
неоднозначен каждый путь –
мне твоё имя – как молитва,
и в этом соль, и в этом суть.