Снег в душе лежит спрессованный, как вата.
Вьётся дым воспоминаний не согрев.
Это осень, просто осень виновата
в том, что золото осыпалось с дерев.
Миражи в своих глубинах опустели.
Зря плутовка вертит рыжая хвостом.
Как в колодец уходящие недели
отпускает забывающий их дом.
Тихо мокнет обнажённое крылечко.
Покурить бы, только бросил ведь давно.
И судьба моя свернувшимся колечком
загляделась в потемневшее окно.
До грозы - ещё какой-то час, пожалуй.
Чай цежу, его разбавив коньяком.
Кто же ведал, что чужих не слыша жалоб
я и сам порой не вспомню ни о ком...