Тени, что падают от меня, мечутся в тесном доме.
Тихое утро. Красный рассвет. Прокуренный воздух. Вино.
Мы снова искали – да вот, не нашли – хоть что-то, что было бы – кроме,
Кроме того, что нас ожидает за пыльным оконным стеклом.
Будет дорога, новый рассвет, и – в тысячный раз – похмелье.
Всё оттого, что тесно в груди неуклюжей, неловкой душе.
Нового нету на этой земле – всё тот же везучий Емеля
И все остальные – шедшие вдаль, но осевшие на рубеже.
И всё б ничего, да вот только кресты в утреннем колком тумане
Жмутся у церкви, как будто котята у матери ищут тепла.
Если бы знать – найдут ли они. Если бы знать заранее,
А так – непонятная, злая тоска, вино и седая зола.
И от тени, что падает от меня, на дороге следы протёрты.
Из начала в конец – всё равно одному, даже если идёшь не один.
То спокойно приму, то ругаюсь, чем свет, но в одном я уверился твёрдо:
Это было – не зря. Всё, что было – не зря. Только б – Господи! – веры и сил.