Опять холодный ветер Октября
безжалостен к листам,зонтам и лицам.
А ты, поэт, выводишь вензеля
об осени на глянцевых страницах.
Размашист почерк, и легка строка,
листы в твоей ладони нервно мнутся.
Твоя душа летит за облака,-
ей до земных проблем не дотянуться.
Но время ли забыться и уснуть?!
Негоже в грозный час писать о листьях.
Трибуном будь, поэт! Не просто будь!
Ищи себя в краю забытых истин.
Ищи, поэт! И, может быть, найдёшь,
нащупаешь, отроешь, откопаешь.
Ведь слово, всуе сказанное,- ложь!
Зачем же ты мозги тут людям паришь?!
Зачем ты снова тут о воробьях,
о красках неба, о листе зелёном?
Замри, поэт! Прочувствуй боль и страх,
и дрожь земли перед армагедоном.
Не созерцай, как гаснут фонари
в преддверии рассвета утром ранним.
Замри, поэт! А после отомри!
И напиши, что кроется за гранью.