Больше не пишу стихи с картинами
Без ответа на вопрос «Зачем?»
Росными любуюсь паутинами,
Клёнами в осеннем кумаче...
Наслаждаясь пешими прогулками,
Синей тени говорю: «Привет...»
И она идёт со мной проулками.
С ней не стыдно даже выйти в свет,
Где навстречу с лицами-витринами —
Те, чей ангел плачет на плече...
Больше не пишу стихи с картинами,
Точно зная, что идёт за чем.