о любви много говорят пишут, сколько тайн она скрывает, то, что на поверхности лица принимается нами безусловно, внешность, красота, её гладкость ещё не глубина, всего лишь озаренная солнцем река, играющая стеклянными прозрачными каплями внешности, её отблесками, исчезающими, разбитыми брызгами. Отрицание?, отрицание этой равнодушной поверхностной гладкости, никому не дарящего своего солнца, суженного лабиринтами двоих, (её и себя), существующего для сохранения в себе, и к себе, желания, исполнения её влечения, её только течения. Сколько любви затоптано в грязь, сколько запечатано, дорогою животности одетого на каждого её венца. Что там на глубине?, неизвестность и темнота, ночные аллеи освещенные в электрическом свете, исчезновение и желание чистоты, её встречи. Чистота?, любовь, не внешняя, внутренняя, ожидающая раскрытия, неизвестный цветок пробивающийся из под земли, не знающий свою красоту, свои лепестки. Отрицание приземленности, поверхности, успокоенности, лени, создаёт другое, новое, внутренние течение, о котором тайно
в одиночестве мечтали, разрыванием со старым, новым поиском, желанным желанием чистоты, толкающим тебя на сопротивлением обыденности и грязи.