Запахло утро зрелым сентябрём:
Антоновкой, настурцией душистой.
Пока наш виноград не мыт дождём,
Мы снимем урожай с лозы плетистой.
Играет на ветру калины лист,
Рябины гроздья до красна созрели.
Ласкает слух звенящий птичий свист-
На лакомство слетелись свиристели.
И сойки от своих не отстают:
Клюют ирги засохшие цукаты.
Им скоро улетать на тёплый юг,
А нас согреет чай горячий с мятой...