Человек стреляет в ногу
сам себе за разом раз.
Увлекательно, ей Богу.
Всюду... В прошлом, и сейчас.
Кровь, разорванные вены!
Губы шепчут вновь: "Прости!"
А иначе от гангрены
как всего себя спасти?
Ведь нога на человека
нападает и орёт.
Человек - давно калека.
Жизнь его - совсем не мёд.
Ногу он себе отрежет
и обратно вновь пришьёт.
То в ней счастье вдруг забрезжит,
то в ней горе запоёт.
Так живут они веками -
человек с его ногой,
с непослушными руками
да с лихою головой.
В мозге спазмы, в сердце боли,
почки с лёгкими шалят.
Что учил он в средней школе?
Нам, увы, не говорят.
Мир за этим наблюдает
со словами и без слов.
Человек в себя стреляет.
И хотя сюжет не нов,
всем ужасно интересно
человеку сострадать.
Врозь нам скучно. Вместе тесно.
Мы - одно. Ни дать, ни взять.
На часок закрыл эфир я.
Не читаю новостей.
Миру мир и междумирью,
и себе, и жизни всей.
Что ирония решает?
Не решает ничего.
Человек в себя стреляет.
Я - подобие его.
И покуда ненавидеть
не устану мир живой,
может он меня обидеть
мыслью, словом иль рукой.
Всё, наверное, возможно...
Тут мне нужно замолчать.
Расстрелять себя не сложно.
Человечным сложно стать.