Ветер гуляет по белому свету,
Песни слагает, пишет сюжеты.
Всё, что он шепчет деревьям и крышам,
Всё, что он чувствует, видит и слышит,
Пробует людям поведать. Не раз
Он, то пускается в бешеный пляс,
То песнь унывную вдруг завывает.
Вот интересно, что же он знает?
Мы обитаем с ним в разных мирах –
Две передачи на разных волнах.
Суетность часто познанью преграда.
Будни - болото, вырваться б надо,
Хоть ненадолго в мир мыслей сбежать.
Вот и пытаюсь я разгадать.
Что же сегодня? Песчаный рассказ –
Вот что сегодня мне ветер припас.
Пишет песками строку за строкой
Хочет поведать о том, как прибой
Волны игривые к берегу мчал
Там, где в песках утопает причал.
Бывшее море – огромнейший холст.
Холст-Апокалипсис, Холст-Холокост..
Как же живётся на этой земле?
Здесь побывать посчастливилось мне.
Да, посчастливилось: мутно в глазах,
Дышится трудно, скрип на зубах.
Ветер отчаянно воет-ревёт,
Волосы треплет, безжалостно рвёт,
Песком, как наждачкой, лицо раздирает.
Бывшее море тоску нагоняет.
Нет, поначалу нет чувств – просто шок.
Солончаки да бегущий песок.
Вот чья-то челюсть, высохший ёж,
Море ушло и его не вернёшь.
Город Муйнак – нынче остров в песках.
Вишни цвели на его берегах.
Нынче деревьев почти не найдёшь.
Высохли, вымерли. Вся молодёжь
В землях чужих. Здесь лишь дети да старцы
Им не по силам по миру скитаться.
В сумерки прячутся старые, малые.
Волки? Не волки? Псы ль одичалые
В поле меж кучами мусора бродят?
Мусор давно здесь никто не вывозит.
“Мы позабыты”. И “Мы позаброшены”.
“Вся наша жизнь – только прошлое, прошлое…”
“Вы там скажите, он, видно не знает…”
“Пусть же Муйнак наш опять процветает…”
Взглянешь в глаза – там такая тоска.
Прошлое – нынче дворец из песка.
А обездоленность в окна вползает
И безнадёжность сюда зазывает.
Море ушло. Лишь белёсая лужа…
В зной будто изморось всюду, как в стужу.
Бури - на метр не видно пути.
Вмиг у песчаной стены взаперти.
На обезвоженной – мёртвой земле -
Корчатся в муках хребты кораблей.
Кладбище сгруженных к порту скелетов.
Тонут в песках, ржой изрядно изъеты,
Солнцем изжарены, всеми заброшены,
Символом невозвратимого прошлого
Морятся, солятся, ждут у причала.
Тщетно. Ничто не вернётся в начало.
Больше не плыть никогда по волнам
Ни капитанам, ни их кораблям.
Всё же скажу, посчастливилось мне
Здесь побывать – на Аральской земле.
Здесь, где песчаные бури ликуют -
Дикий свой танец вольготно танцуют,
Странников гонят, хоронят Муйнак
В солью приправленных едких песках.
Ветер, в твоих приаральских сюжетах
Крик безысходности тянется к свету.
Фото сделано мной в Муйнаке