Какое крепкое пожатие руки,
И доброта из-под бровей родного взгляда.
– Ты снова пишешь?
– Мне не выдавить строки.
Да плачет кровью, не слезой, и просит яда
Душа, которая всё призвана стерпеть,
Но до конца, но до крыльца дрожать и помнить.
А я наполню грустью песнь свою на треть,
Чтоб остальную грусть на смерть свою исполнить.
Когда ребёнка ищет старенькая мать,
А он, быть может, только раз во сне вернётся.
Когда красна от слёз открытая тетрадь,
А сердце матери зачем-то дальше бьётся.
Прости, Господь, но объясни мне поскорей,
Что Ты хотел нам передать, или не надо?
Слышны набатом мне сердца всех матерей,
Их слёз просторы, рокот водопада?