Майе Городецкой
Слезится дождь, и, лица запрокинув,
опали листья, будто сбиты влет,
и как птенцы попадали на спины,
их лапки-черенки холодный ветер гнет.
Все ту же осень помню год за годом,
сужу себя, тоскуя по греху,
но нет назад в огне угасшем броду,
и грязь лежит на вымокшем шляху.
Лишь болью нескончаемой струятся
прикосновенья вьющихся волос,
потоки их забвенья не боятся,
но остров ил давным-давно занес.
И все же не сдается сон сожженный,
несет меня – и будто на листе
букашкою плыву завороженной
по запредельной божьей высоте.