43

Стихи стучатся, не спросясь,
Из года в год - всё не привыкну -
На волю Лиры положась,
Во сне читаю, как молитвы.
Но сон прошёл, он вновь забрал
С собою хрупких рифм осколки.
Увы, опять не записал.
В пыли тетрадь на книжной полке.