Глядится в окна синяя луна,
рисуя блики ласковой печалью.
А день минувший, выпитый до дна,
окутан сном как белою вуалью.
В свой тихий мир литаврами зовёт
И манит ночь прекрасной серенадой,
её ладонь холодная как лёд,
снимает боль темнеющей прохладой.