Никому не сват, не брат
стих мой незамысловат.
То печален и угрюм,
то тупица тугодум.
То изысканный, как щеголь,
то загадочный, как Гоголь.
То надрывный, как Некрасов.
Вдалеке от школьных классов
и зубрежки наизусть.
Пусть таким и будет,
пусть.
Стих мой никому не друг.
Не случайно и не вдруг.
Не поклонник он ничей,
ни весёлых хохмачей,
ни любителей депрессий,
хитрецов и простаков,
умников и дураков.
Голытьбы и богатеев,
добряков или злодеев.
Он ни с кем и в том ему
равных нет и потому
нет нужды ему лукавить.
Что же мне к нему прибавить?
Да, бывает, что мой стих
замолчал или притих.
Притворился прозой даже.
Белый, вымазался сажей.
Стал похожим на рассказ.
На меня, на них, на вас.
Все позволено ему!
Так - то!
Ну и почему?
Где подсказка или знак?
Потому, что хочет так!
Хочет так!