Сижу один, седой, в жакете лисьем,
И вышиваю на холстине петухов.
Никто моих не ожидает писем,
Тем более – каких-то там стихов.
Орех кедровый в мисочке калёный,
С орехом много каждый год возни.
Глаз петушиный будет пусть зелёный,
А клюв кривой - с оттенком желтизны.
На ужин отварю себе картошку,
На локоть левый привяжу лопух.
Задумаюсь и уколю ладошку.
А может, это ущипнул петух?
Ругнусь.
Под нос шепну: «Зараза».
Известно, что петух - наглец и псих.
Лопух – от ревматизма и от сглаза,
Картошка – от болезней остальных.
Сторонник я соцреализма,
Но не люблю совковой чепухи
И не хочу писать кому-то письма,
Тем более – какие-то стихи.
Нашёл себе хорошее занятье:
То шью, то вышиваю петухов.
В неделю раз хожу обедать к сватье,
Там - декольте, там запахи духов.
Я с ней угодлив, тих и раболепен,
Могу спросить лишь:
«Это что, Шанель?»
А капля крови капнула на гребень,
И гребень петушиный покраснел.
«Творишь что?» - сватья.
«Вышиваю».
Она: «Какая чепуха».
Суп ложкой позолоченной мешаю,
Наваристый, с лапшой, из петуха.