Небо легко сочиняет птиц
чёрных, безумных, вечных.
Птицы полётом рисуют стих,
пренебрегая речью.
Листья срываются с языка
ветра, как мемуары.
Пишет историю дней – река,
плавно владеет даром.
Летопись – это для гор-старух,
хокку – ромашкам в поле.
Я притаилась, я – взгляд и слух –
капля всеобщей воли.
Вот человек, чья походка –
ключ к письменности дорожной.
Длинным письмом протянулся луч
солнечный, осторожный.
Всех соберу, словно вольных птах,
в общий сюжет – стаю.
Пишется мир интересно так,
что я взахлёб читаю.
(осень 2022)