Во время утренней уборки
В обыкновенный выходной
Упала книга с верхней полки.
Запахло в комнате весной.
Служивший верно мне закладкой,
Скользнул в ладони первоцвет.
Прозрачным сделался и гладким
В тумане промелькнувших лет.
Там на зачитанной странице,
Листами сжатым с двух сторон,
Ему наскучило пылиться.
Полёт. И на свободе он,
Как в центре солнечной поляны
Во власти радужных лучей.
Где стал заветным талисманом
Далёкой юности моей.
Напомнил, всё ещё волнуя,
На восемнадцатой в стихах
О робком первом поцелуе,
Горевшем долго на губах.