Больно вспоминать опять жизнь свою короткую,
вороша вчерашнее старой кочергой.
Не заретушируешь эту осень мокрую,
не разбавишь песней, сказкой и мечтой.
Ночи в дни вливаются и пересекаются
с глупыми тревогами о своей судьбе.
Мысли в голове моей вновь не умещаются
и ползут настырные медленно к тебе.
Скоро мы отправимся вместе в синь морозную,
через лес завьюженный, по кривой лыжне.
Не завуалируешь эту осень позднюю,
не утопишь грусть свою в кислом Каберне.
Книги все прочитаны, а писать не хочется,
я же не философ и, конечно, не мудрец.
Помоги мне хоть чуть-чуть, добрая пророчица,
чтобы не рассориться с дождиком вконец.
Может быть, сегодня я в прошлое уверую,
если всё ненужное догорит дотла.
Не запрограммируешь эту осень серую,
не добавишь света, красок и тепла.
Как же сильно хочется солнца краснопузого...
Рассказать бы мне ему о своём житье,
превратиться в юного парня светло-русого,
утопив грехи свои в тёмной полынье.
Завтра я, наверное, сам себя помилую,
если не найду свои старые стихи.
Не зарезервируешь эту осень стылую,
чтоб внести потом в неё летние штрихи.