Вот, сижу один в пустой квартире,
Погружаясь в звук чужих стихов,
И дрожат стихи, мишенью в тире,
Авторы играют роль богов,
Как столбы мелькают ночью строки,
Но, не греет их фонарный свет,
То ли музы от событий в шоке,
То ли стряпал с бодуна поэт…
Их реальность связи не имеет,
С тем, что на арене здесь сейчас,
Где от немощи факир звереет,
Вынув вместо кролика – фугас.
Рушатся святыни на фрагменты,
Искажается историй звук,
И кричат с экранов импотенты,
Про какой-то братский, общий дух…
Вся страна, как хворая кобыла,
По людским головам понеслась,
Удила до крови прикусила,
Обагряя под копытом грязь,
Без границ, без смысла, и без формы,
Ширится кровавая река,
И спешат по ней бегущих чёлны,
Видя направленье корабля,
«Нам ли отступать у края бездны?!»
Кляча рубиконовая ржёт,
А на ней – факир сидит болезный,
А под ней – ободранный народ,
Но, держались мысли на пружине,
Раб кричал: «Зато, мы не рабы!»
За возможность быть в адреналине,
Плавились империи умы…
Цирк абсурда был давно распродан,
В корень бездны шли они на дно,
Напоследок лошадь фыркнет гордо:
«Сдохли кролики, и фокусник говно!»
10.10.2023 22:20