висипане завтра на плащ вчорашнього заблуканого смутку,
піниться погода,
збирає дощі в долоні,
міряє калюжами
посеред монументальних гір,
що ріжуть небо тисячі літ,
і ти стоїш між них,
простираєш руки вгору,
хмари мішаючи,
як варення в чаї,
і не забуваєш запускати
в жар чуттів
осінніх ранків холодні видихи,
вибрики долі не сховаєш
за краєм ока
і не зупиниш хід світу,
не викинеш напризволяще те,
що подібне на пил,
але ріже очі,
мозолить душу,
вростає в глибини,
з'єднується з єством,
стає твоїм другим дном —
те непрохане почуття
примарне,
яке стібками прошило душу
і панує там
01:28
11/10/2023