Не знает никто, что творится в душе у поэта,
Как жгучие скорби терзают её и гнетут,
Как всё иногда отступает и в зареве света
Поэт совершает пред Богом нелёгкий свой труд.
Не знает никто, как рождается стихотворенье,
Как правда вступает с неправдой в немыслимый бой,
И тихо, таинственно сходит с небес вдохновенье,
Накрыв этот мир и поэта чудесной волной.
Неведомо миру, как сладко поют эти струны,
Но прежде они на кусочки изрежут всю грудь,
Неведом он, нет, этот внутренний мир многотрудный,
Такой непонятный его поэтический путь.
Неведомо миру... Но судит и бьёт, не стихая,
И негде укрыться, и некому сердце излить,
Искусство поэзии душу его искушает,
И стих он рождает, который способен целить.
И страшно и радостно знать, что я тоже причастна
К той армии, к стае небесно–земных чудаков,
Но, Боже мой, Господи, трудно-то как и опасно
Граниться в земных жерновах средь цепей и оков!
И раненым сердцем, чернилом, разбавленным с кровью
Строку выводить мне на белом, бумажном листке,
Которая дышит, трепещет и плачет любовью,
Мерещившейся за туманами зла в далеке...
Не слышит никто, кроме Бога, те звуки. Те нити
Не видит никто в знаменитый страдания час.
Молю вас, о люди, вы души поэтов храните!..
Ведь пишут они – по велению Бога – для вас!