Я нарисую маслом осень
Златою краской на холсте,
Дождем небес умытых просинь
И лес в прощальной красоте.
Минуты тихо ускользают,
Воспеты ветром перемен,
В безмолвной дымке сонно тают.
Звучит осенний мой Шопен.
Вся растворюсь в мгновенье этом.
В узорах отражая свет,
Сама как будто стану светом.
Я не художник, не поэт,
Я лишь душа, и в поле ветер
Мой спутник верный в этот час,
Мы с ним вдвоём в осеннем свете
Летим. Ведь осень манит нас.
Пусть лес прощальною красою
В свой тихий кров нас не зовёт,
Вперёд летим мы за мечтою,
И так прекрасен наш полёт!