На ощупь яблоко и слива,
Шиповник, листья - натюрморт.
В них сохранилась чья-то сила,
Того кто перенес на холст.
Он день потратил бросив краски,
На серый холст с палитры кисть.
Мазки легли в пылу и страсти,
Но дух с умел их усмирить.
Добавил он тона другие,
И стали мягкими их блеск.
И тени стали их седые,
И стал их ощутимей вес.
Любой характер сдавит воля,
Хоть темперамент как огонь.
Что на холсте - тебе открою,
Его величество - ладонь.