Этот мир - подгоревшая пицца,
С пылу-жару с углями - на стол.
Чтобы ей не пришлось подавиться,
Нужно делать специальный укол.
От любви, сострадания прививку
Будем ставить, пожалуй, сперва,
Чтобы только по моде завивку,
Чтоб бетон, а казалось - трава.
Чтобы память зияла кристально,
Чтоб не думать о бедной душе,
Чтобы жить хорошо… и банально.
Не грустить, не печалиться же?!
О погибших в мучениях детях,
О прожитых вслепую годах,
О простивших не все не на свете
В заключения горьких трудах.
О страданиях грубой лоханью,
Перевернутой кем-то за нас...
Это все не окупится данью,
Ни в веках, ни подавно сейчас.