Осенний дождик… Нынче я
Не выходил с утра на волю:
Не молод – потому стезя
Не за баранкой или в поле.
Она за письменным столом,
Где книжки, книжки, книжки, книжки
И лист бумаги, чтоб на нём
Поведать мысль, а не мыслишку.
Которой не было пошлей,
Которой не было поганей –
Ведь чем действительность серей,
Тем больше прибыли у дряни!
…А слово сказанное – ложь.
И потому, ища иное,
Необходимо, видно, всё ж
Забыть надолго о покое.
И править, править… Чешуя
Листвы цепляется коростой -
Писать о жизни без вранья
Всегда, наверное, непросто.